Bonjour Québécoises et Québécois , comme annoncé voici une petite histoire , avec mes amitiés
Mayonnaise
« Je viendrai vous attendre à la gare » lui avait-il annoncé …
Ce rendez-vous avait été mûri au terme d’ une correspondance d’ abord sans saveur , puis de politesse , puis d’ amitié , mal départagée d’ avec l’ amour et enfin de l’ amour lui-même ; les cœurs sur internet l’ un et l’ autre s’ étaient retournés , comme dans la rue .
Il la recevrait à sa table , quoi de plus naturel pour une toque blanche , haute comme une cheminée d’ usine ?
Il regarda sa montre . « J’ ai le temps de faire une mayonnaise » se dit-il alors il prit dans le frigo deux ou trois œufs , en rompit la délicate armature , sépara les blancs des jaunes et il lui sembla entendre « nous nous vengerons » mais des œufs qui parlent , c’ est une illusion , un raté des trompes d’ Eustache . Il n’ y prêta guère attention .
Il prit une fourchette d’ une main , de l’ autre une bouteille d’ huile qu’ il laissa couler tout doucement sur les jaunes . Et je bats le mélange , et le touille, oriente progressivement le bol , fourchette en l’ air , tantôt de gauche à droite, tantôt dans l’ autre sens . Elle prenait , la mayonnaise , d’ un beau claire de lune , et bien ferme : il ne résista pas , y plongea le riquiqui qu’ il suça . « Bel ouvrage » se congratula-t-il . « Nous nous vengerons » perçut-il à nouveau , alors , se comparant à Jeanne d’ Arc : « Mais moi je ne rôtirai point ! »
Et il touillait , touillait tellement que c’ en était un bonheur. Le train entra en gare , comme sur la pointe des pieds , comme voulant réserver une surprise à ce garçon touilleur : la jeune fille était jolie à croquer , avec ou sans mayonnaise . Peu importe . Elle tenait une valise moyennement légère , « il va me la porter » , déjà souriant à l’ inconnu , déjà subodorant l’ automobile , vraisemblablement une bagnole pas mal oxydée -enfin elle le déduisait d’ une correspondance pas du tout Marquis de Carabas - . Mais elle s’ en moquait .
Elle quitta la gare , sortit par la formidable porte inspirée de Mycènes et sur le trottoir attendit . Devant elle , des automobiles , devant elle des baisers , au-dessus d’ elle les aiguilles-sabres de la grosse horloge . « Mais que fait-il ? Pourtant il m’ a dit qu’ il habitait pas trop loin … »
Devenait-elle franchement amoureuse ou c’ était la crainte du rendez-vous manqué … ? Alors elle se décida à aller à sa rencontre , GPS de vélin dans le sac à main plastique de cuir fauve . « Tu es sur la bonne route » l’ encouragea le truc électronique, véritable hôtel de puces qui la nuit venue , bienveillante aux amoureux , favorisait leurs rendez-vous .
Elle presse sur le bouton vieillot de la sonnette d’ un bois centenaire , fendillé,
décoloré comme apatride , qu’ importe , elle monte l’ escalier sans attendre qu’ il lui ouvre la porte , frappe , pas de réponse , elle pénètre , « vous êtes là ? » Elle enrichit le propos « Y’ a quelque’ un ? »
Oui il y avait quelqu’ un et une fourchette par terre ; le correspondant internet était écrasé contre le mur de la cuisine-salle à manger sous la pression de la mayonnaise qui avait débordé du bol et tout envahi .
Les œufs s’ étaient vengés .
